sobre hojas delgadas

Las manos de Cuca recorrían el teclado con parsimonia. Horas y horas practicando en la madera pintada, las teclas blancas y las negras, pintadas del grosor exacto a las de un piano. Pero ahora estaba ahí, en la sala del primer piso, tuvo que subir los escalones de marmol, el pasamano de bronce, el frío alli reunido. Como sienten los dedos al teclado de madera?Había que compararlo con otra cosa, siempre. Se lo había dicho Carla, la profesora que se corría el mechón de cabello, un rulo oscuro como sus ojos. Meter los dedos en un campo imaginario, hacer sonar la música en tu lado de adentro. Eran pocas las veces que practicaba en el piano con tapa, la banca cuadrada, el cuadernillo porfiado de notas. Cuando Carla abría los postigos altos de la ventana que conducían al balcón una brisa helada del río era como la colonia de rosas después del baño. Si un músico no tiene la piel sensible a los impactos del aire no puede tocar una tabla de madera, llegar a las octavas con los dedos saludando el tirón de los nervios, la potencia saliendose por las articulaciones de los dedos. Sin embargo Carla abría los postigos sabiendo que el aire, el río y la música hacían de Cuca el momento más feliz de la clase. Porque no era sólo el frío, el musgo creciendo finito como un tapiz, el interior muerto de los escalones, la calle empinada del Carmen que conducen a la ribera, la silueta cortada del muelle, las nubes que danzan entre  una orilla y otra, no era solo la piel en contacto con el mundo lo que ponía a Cuca en estado de alerta, las maderas del piso, el teléfono anaranjado de Entel, el cuadro pintado por la madre de Carla muy malo. Era eso.

sigue..

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